Moritat vom kleinen Soldaten

Kommt alle herbei lauscht der Geschichte

vom blinden Soldaten Vladimir,

ein Kind war er bevor sie ihn zwangen

zu kämpfen für ihre unfassbare Gier.

 

Ein besseres Leben versprachen sie ihm

Geschenke sollte er bekommen,

doch anstatt die Farben des Friedens zu seh´n

ward ihm sein Augenlicht genommen.

 

Alleine war er in schummriger Nacht

als die Feinde ihn fingen den Kleinen,

ein Mündungsfeuer blitze neben ihm auf

und er begann leise zu weinen.

 

Dacht´an seinen Vater, die Mutter den Freund

ob das sterben so war wie er dachte,

verlor das Bewusstsein, er war doch so klein

hörte nicht wie der Kriegsführer lachte.

 

Sie schleppten ihn in ein Lager voll Männer

die geifernd ihn bequatschten,

er selbst fühlte Schmerz, sich scheinbar schon tot

als die Kerle ihn griffen, begrapschten. ´

 

Sie ließen ihn liegen da wo er lag

traten ihn in ihrer Verachtung,

und Vladimir stöhnte im Fieberwahn

in jämmerlicher Umnachtung.

 

Am nächsten Morgen das Kind schlief erschöpft

brachte man es zu den Ställen,

der kleine Soldat wusste nicht was geschah

hörte nur Hunde laut bellen,

das Gröhlen von Kerlen dann plötzlich Sirenen

alles stürmte davon,

man hörte auf ihn zu quälen.

 

Er kroch wie ein Tier zwischen zwei Wagen

dann rannte er los, ohne Angst mehr im Kopf,

immer weiter gerad´aus ohne zu zagen

das Schicksal half ihm dem kindlichen Tropf.

 

Ein Loch war gerissen irgendwann nicht geflickt

für ihn hieß das leben statt sterben,

doch ein Draht stach heraus ihm ins Auge, dem Wicht

unerträglich die Schreie der Schergen. 

 

Eine Schwester verband ihm das Auge, er fror

er wollte nicht länger gehorchen,

der Krieg hat aus ihm einen Mann gemacht

einen alternden, versteinerten Tor.

 

So lang war die Zeit in der er gefangen

er wusste nicht einmal das Jahr,

dann durfte er gehen doch ohne Verlangen

Krieg oder Frieden, es war ihm egal.

 

Die Heimat erreichte er matt und gebrochen

die Augenhöhle ein tiefes Loch,

das Trauma war hinter ihm hergekrochen

ließ ihn nicht los, war wie ein Joch.

 

Als er erfuhr dass die Eltern gestorben

der Freund im Kriege verschwunden,

zerriss sein Herz und die Seele zugleich

niemals mehr heilten die Wunden.

 

Er verließ seine Stadt ging zur Legion

kämpfte für Brot und für Weiber,.

wurde ein Held in Teufelsgewand

später Bordellbetreiber.

 

Behandelte alle Menschen gleich schlecht

schlug alles tot und fand es so recht,

verlor nach und nach seinen bösen Verstand

vom Dämon getrieben mordete er sich durchs Land.

 

Auch das Böse muss schlafen und das war sein Pech

irgendjemand rief: Hier liegt der Schinder,

sie zerschlugen den Körper den Kopf rot von Blut

die Rache der Frauen und Kinder.

 

Als er erwachte sah er nur Nacht

die Kirchturmuhr schlug laut auf drei

wieder kroch er am Boden von nun an ganz blind

sein Leben war damit vorbei.

 

Von da an saß am Straßenrand

bettelte, lang wuchs sein Bart,

doch die Menschen bespuckten ihn in eigener Not

Krieg macht gefühllos und hart.

 

An einem Morgen im Winter voll Schnee

saß er noch immer am Fleck,

leblos wurde er auf einen Karren gehieft

und sie schmissen ihn einfach weg.

 

Das liebe Leute war die Geschichte

vom Krieg, vom Frieden und Schwesterchen Not

letztendlich, wir seh´n es an Vladimir

bringt uns beides nur eines, den Tod.

 

Und doch urteilt selbst möchtet ihr einst so enden

verraten verkauft und allein,

sagt den Heuchlern und Lügnern diekt ins Gesicht

wir werden und wollen niemals wie ihr

menschenverachtende Scheißkerle sein.